cuerpo Juan Domingo Perón Desde su muerte en 1974, ha estado envuelto en controversia y misterio. Su historia está llena de rituales ocultos, intrigas y blasfemias. Su velorio requirió tratamientos químicos especiales para mantener el cuerpo a la vista de la multitud, y después de la momificación fue llevado en secreto a Olivos Manor donde tuvo lugar un encuentro secreto con los restos de Evita.
de eso se ocupa El cuerpo de Perón: muerte, manos, disparos,nuevo libro Pastor Facundo. Allí contó sus elaborados rituales nocturnos. isabel perón y José López Rega Planearon elaborados rituales para los dos cuerpos de Perón y Eva todas las noches hasta que el cuerpo de Perón finalmente fue trasladado a San Vicente, lo que resultó en un violento tiroteo.
Aquí hay un fragmento El cuerpo de Perón: muerte, manos, disparos. Así comienza el nuevo libro. Pastor Facundo.
El aura está en él.
Fue una especie de luz que se apoderó de su cuerpo. Lo logra.
Fue sólo cuando sintió que levitaba que confirmó que la luz líquida brotaba de su ser. El dolor crea esto; una sensación extraña, como la de un objeto flotante que desaparece en el horizonte lejano hasta convertirse en un punto diminuto, casi inexistente. El cuerpo flota sin rumbo en medio de la nada.
Durante los últimos meses, una idea había estado rondando por su mente. Escribió algo en sus notas diarias. Estas palabras se relacionan con los últimos deseos. La unión de todos los puntos es un punto. Un último punto.
Se reclinó lo más que pudo en la cama y miró el cuaderno.
«El sentido heroico de la vida será lo único que podrá salvar a la gente», leyó.
Si tenía que irse, esto es lo que quería: heroísmo trascendente.
Espero que todos estos años de arduo trabajo no sean en vano. Porque, pase lo que pase, la muerte llegará, a la vez esquiva y tranquila. Ciertos e inevitables. Aunque esta vez tendrá el aura para afrontarlo de otra manera.
Porque si el brillo ha de ser una tenue luz amarilla, que sea una luz constante; una luz eterna.
En los últimos días, su cuerpo había comenzado a mostrar algunos cambios que lo preocupaban. Mientras se levantaba y caminaba por la suite presidencial, le costaba respirar y se agitaba más. Cada suspiro se convirtió en un silbido melancólico y todo su cuerpo se transformó en una criatura indomable. Su pecho ya no estaba tan hinchado. Los pulmones colapsaron. Sus manos no estaban completamente cerradas. Las piernas tiemblan.
¿Dónde está el poder de la sangre aborigen si es tan necesario?
Los médicos revoloteaban a su alrededor como moscas. Lo manosearon para cambiarle la medicación. Los electrodos están pegados al pecho. jeringuilla. jarabe. Un catéter invadió su vena. bolsa de goteo intravenoso.
La enfermera asintió por lástima. Escuchó adormilado cómo lo llamaban. Sus voces son bajas, resuenan como ecos en el bosque, multiplicándose en el vacío.
El anciano realmente hizo tal pedido.
El viejo despertó.
Cállate, el viejo está durmiendo.
El viejo es débil.
¿Cuánto tiempo le queda al viejo?
No le molestaba tanto que lo trataran como a un anciano, porque lo era, sino que lo trataran como si no estuviera en esa habitación.
Señorita, ¿no me vio?
¿No te das cuenta que muchas veces hago como que estoy dormido, pero oigo todo?
Entre las enfermeras había una matrona que le recordaba a su madre, Juana Salvadora. Este recuerdo lo sacó de sus problemas. La cara es redonda como una galleta. Estrabismo de raíz tehuelche. manos ásperas. Cuerpo de percherón.
——¿Eres tú, madre? ¿qué estás buscando? – le preguntó una mañana al verla entrar.
La enfermera no respondió y el silencio lo llevó al pasado. Luego emergió vagando por los pastizales de los Camarones, donde apenas podía levantar la cabeza para contemplar las infinitas vistas de la Patagonia. Porque la memoria es siempre destino. Este destino quedó marcado para siempre en su vida.
Llegó a este punto cuando su padre aceptó un trabajo en Rancho La Masiga. Una mañana, cuando lo sacaron de la cama para emprender el interminable viaje, le advirtieron que íbamos a algún lugar lejano.
Llegó de la niebla de Buenos Aires al vasto sur.
Allí, en un lugar remoto, aprendió a caminar por el campo custodiado por una jauría de perros pastores. Frío crudo. La costa está pintada de bahías. El mar se tiñó de un azul intenso. El viento soplaba contra el rostro de su precoz hijo; dejando marcas imborrables en las mejillas sonrosadas.
Fue allí donde comprendió el sufrimiento; aceptó el hecho de que uno muere en invierno y renace con los primeros rayos de sol del verano. Allí tomó contacto con los trabajadores, y mientras se perdía en el campo aceptó un compañero para calentar su cuerpo y continuó corriendo. Fue su primera escuela, donde aprendió el valor de la humildad y la insignificancia del orgullo.
Tíos, así llamaba a los Quilots desconocidos, que lo abrigaban como ganado abrigando a sus propios hijos.
Juancito, le dijeron los hombres rudos, aparecía en sus sueños muchas noches, y pronto se convirtieron en su familia de temporada, encantándolo con cuentos de la Guerra Civil desde la estufa, donde comenzó a desarrollar un sentido de justicia social. Porque si el protagonista es un debilucho perseguido por un opresor, cruzaré los dedos, tocaré la leña y rezaré por un final victorioso.
Su madre le enseñó esta técnica.
«Hijo mío, tres golpes en la madera ahuyentarán un mal pensamiento», le decía a menudo.
Este truco siempre funciona.
Pero por otro lado, si la leyenda trata sobre las virtudes del antiguo heredero rastreador de Calibar, él simplemente permaneció en silencio, concentrado y aprendió a leer las marcas esparcidas por el suelo.
«Aquí está todo lo que necesitas para vivir», repitió el Quilot.
Una mirada penetrante puede descifrar lo oculto y explicar lo incomprensible.
Huellas como reliquias de dirección.
Las marcas del suelo también están en el mapa.
Tumbado en la cama, volvió a ahogarse.
——¿Eres tú, madre? ¿Qué deseas? «No seas impaciente, no hay nada más que hacer», repitió en voz baja, cada palabra volando de un lado a otro de la habitación.
Puso los ojos en blanco mientras la jefa de enfermeras se alejaba, preguntándose cómo había llegado a esto. Privado de la firmeza que le había dado el sabor del poder a lo largo de los años. Postrado en una habitación que finalmente le resultaba ajena. Consumido como la última ceniza de un cigarrillo interminable. Manténgase alejado de cualquier cosa que le proporcione alegría.
Aun así, el aura brilla intensamente. Lo he estado guiando. Iluminaba la cama ortopédica donde había estado alojado en las últimas semanas por consejo de los médicos.
Miró su brazo.
Apunta tus manos hacia el cielo. Los dedos son como arañas indomables. De los huesos colgaba carne marchita. Sintió el cosquilleo en sus pliegues. Lesiones por pinchazo de aguja. Agujeros en el cuerpo.
Esta vez el destino parecía sellado. Estas marcas, que aprendió observando el suelo de la Patagonia, se convirtieron luego en señales que indicaban un solo camino.
Entonces, ¿qué pasará cuando ya no pueda luchar? pensó.
¿Qué me harán?
¿Qué será de mis huesos?
No quiero que me hagan lo que le hicieron a ella.
Ya te lo dije. Te lo advertí. No hay tratamiento. Sin protección. Deje que la carne se convierta en huesos y luego deje que los huesos se conviertan en polvo. Que las cenizas eventualmente se fundan con la tierra. Que la oscuridad sea iluminada por el halo.
Lo peor de la muerte no es el misterio del ritual mortuorio, sino la idea de renunciar a la existencia. Deja de existir y conviértete en algo simple.
Un cadáver.
un cuerpo.
Una vez más.
