El texto se elaboró a partir de una pequeña mancha pintada hace más de 2.000 años en un muro de piedra del interior de una casa en Pompeya. Una mancha alargada, es una garza, pero si la miras de cerca, solo ves una mancha blanca cubierta por tierra azul. Un empaste delicioso (qué adjetivo más horrible para pintar), no solo es genial por cómo…
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El texto se elaboró a partir de una pequeña mancha pintada hace más de 2.000 años en un muro de piedra del interior de una casa en Pompeya. Una mancha alargada, es una garza, pero si la miras de cerca, solo ves una mancha blanca cubierta por tierra azul. Un delicioso empaste (qué terrible adjetivo para la pintura) cuya fuerza no es sólo porque ha sobrevivido al paso del tiempo, sino también porque la pintura se mezcla con el yeso aún húmedo y se coloca. Las pinceladas en la pared son más vivas que las recuerdo de lo que hicimos esta vez hace una semana.
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El volumen de la mancha supera la superficie lisa de la pared, conectada en una fina pincelada que se eleva hacia el cielo como el animal representado, aparentemente ganando impulso. Una paleta de azules, grises y blancos (una paleta tan alejada de nuestra concepción de rojos y ocres de la paleta pompeyana) es tan elegante y virtuosa que, para una pintora profesional como yo, la obligaba a detenerse a pensar si lo que él había estado haciendo durante los últimos diez años iba en la dirección correcta. si la dirección existe.
Este cuadro mide sólo diez centímetros, pero me despertó una gran emoción. Pienso en lo difícil que es para los humanos sintetizar, lo complicado que es para los humanos permanecer en las acciones que realizan los humanos. Una de estas manchas puede contener una emoción. Hace unos años un profesor de pintura obsesionado con los golpes de gran formato me decía frente a un cuadro que acababa de desmontar que estaría bien pero que si era de tres por tres metros cantaría otro gallo. También creo que hay que saber interpretarse sin ser redundante ni pretencioso, sin caer en la autocomplacencia o las influencias, por ejemplo, de los colores llamativos o de las tallas grandes. No solo experimentar el misterio de nuestro viaje en este mundo mientras trabajamos, sino también poder contarlo es una experiencia maravillosa.
Disfruté leyendo a Andrés Barba hablar sobre «El último día de la vida anterior», su última novela poderosa y el autor está seguro de que es la obra más compleja que ha escrito en su carrera. Era una trama que lo ahogaba, dijo, y creo que, después de alejarse de los fuegos artificiales y pasar mucho tiempo entendiéndolo, solo podía trasladarse al papel: un trabajador de una agencia inmobiliaria se topa con un En una de las casas del cliente. casas, hay un niño misterioso que no parpadea, y cuya apariencia la encierra en un bucle que la aleja de la rutina que conoce.
Cuando éramos jóvenes, queríamos que todo fuera definitivo. Los que pintamos seguimos haciéndolo a través de una disciplina basada en la pérdida (¿cuántas capas de pintura quedan en la superficie del lienzo durante minutos, segundos o días que damos por ciertas y finalmente Borradas, fundidas, cubiertas por nuevos trazos? ). Una mano decidida con un pincel fino quita materia de la paleta y, con gestos rápidos, pequeños trazos ascendentes, aplica una gota de pintura que está a punto de volar hacia la pared: una mancha blanca.
Me imagino al niño de la novela de Barba entrando en la casa de Pompeya. Al igual que yo, deteniéndome frente a la garza en la pared a la izquierda de la puerta principal. Con sus pequeños dedos regordetes, tocó el barniz seco que alguien había puesto en la pared hace más de 2000 años. La luz de la casa de Pompeya era la luz de la casa de la novela de Barba, la luz de nuestra infancia en casa de mi abuela, esa luz familiar que se me escapaba de la paleta. Cuando pintamos buscamos anclas, nuestra intención de ordenar el mundo para que sea un lugar seguro. Pero nada es definitivo. Todo está a punto de despegar.
