Sylvia Molloy en el Centro del Mundo

Sylvia Molloy, que escribe para pensar, a veces escribe cartas que nadie puede leer. La situación de Erik Satie era diferente, no abrió las cartas que recibió, sino que las respondió una por una. Esta mañana le escribí unas líneas a Sylvia Molloy como carta breve para despedirme de los largos años. Molloy murió este verano en Long Island.Es un precursor histórico del tratamiento de…

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Sylvia Molloy, que escribe para pensar, a veces escribe cartas que nadie puede leer. La situación de Erik Satie era diferente, no abrió las cartas que recibió, sino que las respondió una por una. Esta mañana le escribí unas líneas a Sylvia Molloy como carta breve para despedirme de los largos años. Molloy murió este verano en Long Island. Es una pionera histórica en tratar temas culturales LGBT en sus libros. También es pionero en el estudio de la «autobiografía» como género literario. Dejó muchos libros maravillosos: «Una breve prisión», «Viviendo entre idiomas», «Fuera de línea», «Imaginaciones varias». La noticia de su muerte a los 83 años pocas veces resuena entre nosotros. Probablemente porque sus obras fundamentales fueron publicadas en su Argentina natal (Eterna Cadencia), donde poca gente las lee.

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Esta mañana le dije a Molloy en letra muerta cómo me gustaría que algún día alguien contara en forma de libro su apasionante vida políglota, de la que ha hablado Patricio Plón en estas páginas, y va al grano. Evoqué «vivir entre lenguas», en cuyo caso ella sólo veía la ventaja de poder comprender la verdadera identidad de la lengua. «¿Qué idioma hablo?», se preguntó un día. De niña hablaba español con su madre e inglés con su padre, y luego, tras instalarse en París, adoptó el idioma francés que heredó de sus abuelos. No creo que nadie haya escrito mejor que ella sobre escribir desde los suburbios, sobre escribir como resultado de la deslocalización; un lugar donde siempre está lo exótico y lo extraño, donde se aprende un nuevo idioma, pero está escrito en el idioma traído».

Al final de la carta, volví a recordar que solo había visto a Molloy una vez en mi vida, y eso fue hace 10 años, en Nueva York. En aquella ocasión única, en McNally Jackson, hablamos de estar en París en los años setenta -por intervención de un amigo- y logramos conocernos, nunca nos vimos en ninguna parte de la ciudad, en ninguna ocasión La otra parte, nunca. ¿Hemos ido a McNally en ese momento, dándonos cuenta de que este momento es raro y único? Resuena en mi memoria el pensamiento de Vilariño: “Fue un momento, un momento, en el centro del mundo”.

Al encontrar esta noche en la Varia Imaginación el relato que Molloy llama sus últimas palabras y donde narraba su visita a la casa de Trotsky en Coyoacán, vi una oportunidad de ampliar ese momento único hace 10 años y tratar de compartir que estuve visitando la misma. casa como Molloy. Porque vi una gota de sangre en la alfombra de la oficina de Trotsky y Molloy no. De esa manera, creo, se puede extender el momento único. El hecho de que las dos experiencias sean diferentes hace que sea más fácil para mí compararlas, por lo que, de alguna manera, continuando la conversación, ese momento en el centro del mundo, de repente, de repente, revelando más de las «últimas palabras» en sí es Eterno para mí.

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