2019101408114223550

«Nací en La Lin, en el corazón de Galicia, donde hay pueblos entre montañas, divididos en pequeñas parcelas. La estructura rural expulsa a muchos niños. Este es el ego Presentación de Celia Otero, fue una historiadora y escritora gallega que se dedicó los últimos años de su vida a la vida y memoria de sus compatriotas porteños.

Celia llegó a la capital argentina cuando solo tenía tres años. Allí se licenció en Historia y fue profesor en la Escuela Secundaria de Buenos Aires, el Colegio Carlos Pellegrini y el Colegio Nacional. Su especialidad es la historia económica, área que desarrolló mientras impartía clases en la Facultad de Ciencias Económicas de la UBA y en el CBC.

La escritura siempre ha sido su forma de expresión favorita y su profesión le ha permitido hacerlo en publicaciones específicas. Desde hace muchos años escribe novelas, cuentos, relatos de la vida de hombres y mujeres de su Galicia natal y de su amada Buenos Aires. Esta es su historia, la historia de una niña que sueña con conocer a su padre y cómo se hace realidad…

2019101408114223550

«El día de mi cumpleaños, en aquel caluroso enero del hemisferio sur -a diferencia de la nevada tierra gallega donde nací- llegó la confirmación. Sin dudarlo, a los pocos días entré en quirófano. Cuando volví a ver el sol, Me dije a mí mismo: «He pasado por esto por algo. estudiar. Lo que no has hecho, puede que nunca lo hagas, lo que no has dicho, lo que has pospuesto, puede que nunca se haga. Por eso decidí finalmente conocer a mi papá…

«Quiero verlo de todos modos», pensé. «Ya no deseo poder morir sin conocer su rostro. No estoy seguro si el gesto de alguien de esta familia que no conozco es suyo, o si este positivo, sin palabras, el camino contra la madre viene de esa rama». .

Estoy hablando con mi niña interior, la que navega en silencio y sin quejarse por el océano, ajena a su lugar de nacimiento. Cuando tenía tres años, escalé la Alcántara en Vigo con mi madre. No tengo ningún recuerdo de ese viaje, y quizás las imágenes que de vez en cuando me golpean son una mezcla de historias y vivencias. En los primeros años, supe más tarde, pasé toda mi vida en la casa de mi familia biológica.

Era una casa grande, construida con piedra milenaria, con un importante hórreo (especie de hórreo), que marcaba la posición económica de la familia Badras. La Galicia rural en ese momento, no muy lejos de ahora, estaba dominada por pequeños propietarios, y los ricos y poderosos poseían más pastos y animales de granja, y guardaban los alimentos excedentes de su hogar en esos característicos hórreos, almacenándolos en lugar seguro. Del clima y los roedores.

Alrededor del perímetro de la misma ciudad vivía otro linaje que tenía coronas de poder e incluso escudos en el portal de Futaba. Ellos son Martino Novoyas. Ella es el hijo mayor de mi padre, por lo que se llama el heredero de la herencia. Entonces, ¿por qué el matrimonio no funcionó y mi madre me arrastró por las escaleras de Alcántara hasta Buenos Aires tres años después? Durante años no supe nada. Así crecí, entiendo que no debo preguntar lo que no me quieren decir. A veces solo escucho: «La abuela doña María Novoa vino de visita y le trajo un hermoso turbante para su bautizo». A lo largo de los años, me he atrevido a preguntarle a una tía que ella un poco anuncia información, hechos o versiones poco a poco. . Escuché con atención, pero no podía entender qué separaba a mi madre de ese extraño: mi padre. Fue la tía que me dijo su nombre y me dijo que estaban enamorados y todos lo descontaron cuando mi madre estaba embarazada. Una boda anticipada. Pero la costumbre de concertar matrimonios entre familias ha sido un obstáculo.

La familia Martineau tenía varias hijas solteras, y el hijo mayor de la familia Badera se casaría con una de las hijas para unificar las distintas haciendas. “No hay nada de eso”, decían mis abuelos, “aquí nadie nos pone condiciones”, esto se retrasó dos años, tiempo en el que mi padre venía a visitarnos todas las semanas y me sentaba en su regazo, mírame tomar mis primeros pasos

Cuando era niña, escuché a mi madre susurrar el incidente que la hizo decidir irse. Fue en una fiesta campestre, y ella lo vio sosteniendo la mano de otra mujer. Sin mediar otra razón, decidió irse de Buenos Aires, donde tenía familiares, lo antes posible. Fue a Alcántara después de procesar los papeles, sin pensar que estaba negando mi identidad y mi historia. Llevé el apellido de mi madre hasta que mi madre se casó con un hombre virtualmente desconocido que le proporcionó matrimonio, una buena vida y validación para mí. Su hija.. Fue todo tan intenso que recuerdo un día que la maestra de 3er grado le dijo a la clase que de ahora en adelante tenía otro apellido.

La humillación y el abuso violento fueron constantes a lo largo de mi niñez y adolescencia. Me rebelo, aprendo, soy feliz en la escuela, donde soy libre y reconocida. Llevo esta bandera con orgullo y he aprendido a amarla como propia. Hoy lo llaman resiliencia, luego lo llamaron supervivencia. La lectura era mi vía de escape. Aprendí sobre el lago de Como sin saber dónde estaba Italia y escapé a la fantasía con poderes sobrehumanos justos. En la escuela secundaria, devoré historias de terror de la Segunda Guerra Mundial y el genocidio. Por la noche, haciendo malabares, rompí la prohibición de mi madre y mi padrastro de encender las luces de la habitación y cubrí la rendija de la puerta con una manta. y leer. De esta manera, escapé del ambiente casi disciplinado de cuartel de mi vida.

A los veinte años me casé y me fui a estudiar y me gradué de la universidad con la misma pareja que compensó el dolor y la carencia. La maternidad, la hija, el magisterio, el ejercicio profesional, son parte del futuro, y hay dudas y miedos hasta el día que decido conocer a mi padre. ¿Cuál es la peor situación que puedo imaginar? Mi padre, el extraño, se acercaba y me saludaba como un extraño amistoso.

Hicimos un viaje unos meses después de mi recuperación. Le dije a través de mi tío (el mayor de la familia Badra) la fecha en que estaría llegando en enero. El día que llegué, no decidí dormir. “Mañana es domingo, después de misa, junto a un monasterio en el monte Francia, queda acordada la reunión.” La imaginación me juega una mala pasada. Vi una figura de negro y dije: «¿Cómo está, señora? Muy feliz».

El domingo por la mañana, caminamos por el sinuoso camino de la montaña y llegamos a la cima de la montaña. Las botas de tacón bajo pero con clase están bien para la ciudad, pero entre toxos e xestas (plantas silvestres) no. —Callad, caladiños, que as silvas escoitan —dijo mi padrino en voz baja, apenas audible. Cállate, encerrado en las montañas, secretos, mentiras, todos esconden sus secretos. De repente, después de doblar una esquina, apareció un bosque y apareció una figura, la figura que había estado esperando durante cuarenta años.

La imagen del hombre acercándose y saludándome me impactó. Pero lo que pasó disipó el miedo. Me abrazó con fuerza, dejando que las lágrimas rodaran por su rostro: «Hija querida, sé que te veré, estoy segura, porque en otro mundo nos encontraremos todos». Papi’, le dije, ‘es mejor aquí, por si acaso…’

Nunca me escuchó decir esa oración, pero salió naturalmente, y siempre lo hizo. Esa reunión fue la primera, y otras siguieron en los años posteriores a nuestra partida, y logramos reír, compartir e incluso discutir. Entendí de dónde venía mi temperamento, la caligrafía y el amor por la escritura.

Visité muchas veces y en la siguiente visita conocí a la familia que había formado mi padre. Dos hermanos, superando la sorpresa que les significaba mi presencia, se convirtieron en compañeros fraternos con los que llenamos los vacíos de la memoria.

La noche que pasamos en Vigo, donde vivía mi hermano, fue mágica, pudimos formar un vínculo íntimo, nos dimos explicaciones que cada uno podía salvar. Ellos no saben de mi existencia, mientras que todo el pueblo conoce las historias de los Badras y los Martinios, y del Capuleto y el Gato Montés que no escribió Shakespeare.

No entiendo su ignorancia. Me explicaron que aquí está, que todo PeriodistasdeGénero lo sabe y habla tras bambalinas. Le explicaron a nuestro padre que no lo hizo por vergüenza porque era seguidor del catecismo y el pecado debió ser tan vergonzoso para él que no se atrevió a desnudarse frente a los niños, ninguna autoridad. Lo entienden, les duele, recuerdan situaciones que los iluminaron en base a frases de verdad o apariencias, pero lo justifican.

«Todos piensan solo en ellos mismos y en su orgullo, pero nadie piensa en ti», dijo finalmente mi hermano. Nos abrazamos y miramos fotos hasta el amanecer, y luego me llevó al puerto. «¿Ves? Debes haber entrado por esa puerta de la mano de tu madre», mi padre no tenía excusas ni justificaciones, «lo que pasó, pasó y todos somos culpables menos tú», me dijo. Me senté junto a ella en la mesa grande para que mi condición de hija mayor quedara clara.

Recuerdo una conversación en la que mi padre susurró que le dolía la indiferencia de sus abuelos, que lo vieron visitarme sin decir una palabra ni mirarlo. «Nunca vinieron a hablar conmigo para ver cómo íbamos a arreglar esto», me dijo. «Y tu madre nunca aceptaría ir conmigo, nada más que amor. Entiendo que mis padres esperan que algún día se haga un arreglo así entre familias, el tiempo es así entre la ira, el orgullo y los prejuicios. El tiempo pasó».

Después de conocerme por primera vez, mi padre decidió reconocerme frente a todos. Lo hizo frente a un notario, lo escribió en su testamento y orgullosamente escribió mi nombre y apellido en cada carta que me escribió a lo largo de los años. Me pidió que hiciera el proceso legalmente, pero para mí significó un segundo cambio de apellido, trámites interminables, burocracia y una situación en la que tuve que empezar de cero contándole a mucha gente mi historia. revelar mi verdadera identidad. Le expliqué cosas importantes que habíamos logrado.

Hace poco más de un año, recibí una llamada de mi hermana. “Papá se va, ven si puedes, porque si no se despide de una manera, es de otra.” Dos horas después, una pequeña maleta rodaba hacia Ezeiza. Esto no es sorprendente. Durante mucho tiempo, sonrió y me guiñó un ojo mientras esperábamos nuestro avión en San Diego. Pero la última vez ya no era el original, ya no me pidió que lo acompañara a recoger piñas en la montaña. Se sentó a mi lado y tomó mi mano. Hasta la próxima, me dijo. no sabemos.

En el avión, mis pensamientos volvieron a la mañana en que lo conocí. Lloré en mi silla, como lo hicimos juntos junto a la ermita en lo alto de la colina. Llegué al aeropuerto de Ravakola y me estaban esperando para llevarme directo a la funeraria. Los susurros permitieron escuchar la incredulidad de los presentes, muchos de los cuales conocían mi historia desde el principio. Pude despedirme a solas, sin acusaciones, pero haciéndole saber del duelo que había que soportar por su ausencia. Ahora lo llaman resiliencia, papá, pero todo lo que sé es que no te tengo.

Mi hermana me contó los detalles de los últimos días, y así me enteré cuando mi papá decidió que quería que yo fuera: «¿Te llamo papá?», preguntó. —No —respondió él, que venga entonces—, era víspera de Semana Santa, Sábado de Gloria, y volvíamos a rezar ya visitar las tumbas. Sorprendentemente, el párroco me hizo un gesto para que leyera desde el púlpito sobre la resurrección. No estaba acostumbrado a la misa, y menos aún a la lectura. “Levántate, pequeña, estoy esperando escuchar tu voz, para eso estás aquí, hasta donde tienes que estar.” Tragué saliva y encaré a Misario, sin apenas mover los ojos, leí en la iglesia con acento porteño que me había visto bautizar, no con su apellido, sino con su sangre.

DEJA UNA RESPUESTA

Por favor ingrese su comentario!
Por favor ingrese su nombre aquí