La llamaban la Mano Dorada. Soñka, la mano de oro. Cara redonda, boca dulce y habladora, mirada traviesa, esa especie de belleza misteriosa que duda al hablar. Eso es lo que ella está buscando: algo que otras personas ocultan. En bolsos, monederos, joyerías, trenes, los hoteles más lujosos de Odessa, Moscú y San Petersburgo. Robar y engañar eran su vocación. Esta es la mejor, una saga de Europa del Este del siglo XIX. Su nombre era largo —Sheindla-Sura Leibova Salomoshak-Bluwstein, nacida en Varsovia en 1846— pero sus apodos en la prensa rusa nunca se olvidaron: «El diablo con faldas», «…
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La llamaban la Mano Dorada. Soñka, la mano de oro. Cara redonda, boca dulce y habladora, mirada traviesa, esa especie de belleza misteriosa que duda al hablar. Eso es lo que ella está buscando: algo que otras personas ocultan. En bolsos, monederos, joyerías, trenes, los hoteles más lujosos de Odessa, Moscú y San Petersburgo. Robar y engañar eran su vocación. Esta es la mejor, una saga de Europa del Este del siglo XIX. Su nombre era largo, Sheindla-Sura Leibova Salomoshak-Bluwstein, nacida en Varsovia en 1846, pero sus apodos en la prensa rusa nunca fueron olvidados: «Diablo en vestidos», «Reina del crimen», «Versión femenina» Robin Hood».
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Parte de su historia se basa en los archivos de su arresto y juicio de su arresto en 1888, que ardió con la Revolución Rusa. En su trayectoria vino un vacío, con verdades incompletas, perdidas, oscuras: el mejor forraje para la mitología. Fue allí donde la poeta y traductora residente en Buenos Aires Natalia Litvinova (Gomel, Bielorrusia, 37) encontró la inspiración para Soñka, manos de oro (La Bella Varsovia), una colección de poemas que evoca a las personas que se sienten atraídas por los clásicos épicos, recreando vidas únicas. de la ficción. Parte de un presupuesto estético: “Toda leyenda es verdad. La ficción es la primera piel”.
La escritora bielorrusa Natalia Litvinova en 2020.marca zanger
“Me estoy preparando para este juicio como me estoy preparando para un robo.” Así es como la voz de Soñka comienza la colección de poemas de Litvinova. Desde Buenos Aires, cuenta cómo se preparó para el libro. “Me hice preguntas específicas sobre Soñka y traté de responderlas en mis poemas: cómo vestían las mujeres de Europa del Este en el siglo XIX, cómo era la vida de las mujeres en el pueblo, a qué edad se casaban, qué trabajos tenían. tener, cómo era la prisión, qué maquillaje y accesorios usaba Soñka para que no la reconocieran, qué pensaba la policía en el momento de una mujer que no podían atrapar, cómo castigaban a los ladrones, cómo era Sakhalin , qué le hicieron a las personas que fueron condenadas a cadena perpetua, qué se hizo, cuál fue el juicio de Soñka, en qué estaba pensando cuando la agarraron y la metieron en el calabozo”, recuerda el autor.
Todas estas preguntas la llevan a Chéjov y su libro: Condenando a los criminales de Sajalín. Allí, Chéjov conoció a Sonia y la fotografió. En la distancia está el resplandor de su gloria. Ha perdido su aura juvenil y, a menudo, se ha vestido como una aristócrata para pasar desapercibida. Sus viejas manos doradas, que no habían dejado marca ni sospecha, ahora estaban sucias, cubiertas de uñas sucias de una dura vida en prisión.
Hace ocho años, cuando Litvinova vio un documental en ruso sobre la vida de un ladrón, los resortes de la infancia en su mente se activaron. “Este libro es un homenaje secreto a las telenovelas que mi madre miraba con el rabillo del ojo mientras nos criaba a mí ya mi hermano”, dijo. Un protagonista inquietante y encantador. Así aparece en su libro, en su propia versión ficticia de Soñka: Con el ladrón en el banquillo, que deja claro desde el primer poema que se niega a arrodillarse ante las leyes hechas por los hombres. Una Soñka con los recuerdos encerrados: cómo la niña había fijado su atención en el broche de perlas de su niñera, cómo robó por primera vez un plato de porcelana con borde de oro tachonado de peras a los siete años, su época difícil en la ciudad La adolescencia, el tren a San Petersburgo, la banda de ladrones que encuentra en la capital imperial, su perpetua desconfianza hacia los ladrones, el arte teatral con el que convierte el robo —vestuario, maquillaje, ensayos, escenarios y representaciones— con una sola diferencia con el teatro: «Sin aplausos». / Y, si nos atrapan, / Nos fusilarán / O nos enviarán a Sakhalin». Exactamente lo que le pasó a Soñka en su última caída.
Natalia Litvinova —cuya obra ha sido publicada en Argentina, España, Alemania, Francia, Chile, Brasil, Colombia y Estados Unidos— afirma que las corrientes de la memoria, el recuerdo y la recreación son cambiantes. «El origen está perdido. No hay forma de volver a la memoria sin reconstrucción, embellecimiento y ficción».
Su obra también rompe la línea entre el bien y el mal, y su protagonista, la hija de un estafador que falsifica documentos en una sociedad machista donde “el dinero atrae más dinero como la suciedad a las ratas”, Sonia puede ¿Es libre elegir? “Se puede elegir entre el mal convencional triste y el mal liberador”, escribió la poeta Susana Villalba en el prólogo de la edición argentina. “Mi Soñka – concluye Litvinova – es una mujer que lucha por sus anhelos: el deseo de robar, de engañar de manera dramática. Esa es la vida que buscas. Y elige tu destino. Sí. Para ella, una vida sin robar no es una vida.»
Desde entonces, ha comenzado otra novela literaria estrechamente relacionada: Altamarea (Memorias de un ladrón), una novela del italiano Dacia Maraini sobre la historia de Teresa Numa (Teresa Numa). Roma descalza, con barro por todo el piso, hizo un desastre. Un país en ruinas cuyo inframundo está representado en este libro como sombríos murales de vulgaridad y marginalidad. Ingrese a prisiones de mujeres, asilos criminales, comisarías turbias, hoteles baratos, autobuses desvencijados y salas de cine de tercera categoría. Teresa cuenta en primera persona un mundo de sinvergüenzas, putas y carteristas: celdas sin mantas ni retretes, humedad en los huesos, palizas y maltratos en la cárcel, habichuelas inmutables. Al salir, asaltar una y otra vez la caja del restaurante, detectar perfectamente una cartera llena y sacarla, exige caer y levantarse, ya sea en Roma, Milán o Florencia en los años 40 y 50.
Escritor italiano Dacia Maleni.Gorka Lealcej
Ahora en la Roma del 86, Marani recuerda cómo empezó aquella historia. «En 1969, estando en Roma, investigando las cárceles italianas para un periódico – de Trieste a Palermo – conocí a esta mujer, Teresa. A primera vista, a pesar de ser analfabeta, parecía muy inteligente, sarcástica y vivaz. Quería escribir sobre ella. . Me interesaba entender cuánto está determinada una persona por las circunstancias sociales en las que nace y vive, y cuánto lo es su carácter».
Publicado en Italia en 1972, el libro fue el producto de un encuentro de un año entre Marani y Teresa. El ladrón le contó su vida al salir de una de sus cárceles. Una vida difícil, enamorada y desarraigada, siempre persiguiendo la libertad, tropezando con los muros de la prisión. Teresa le contó todo. Pero la autora no se robó su historia. Acuerdan dividir todas las ganancias por igual. Incluso los derechos provienen de una película de Carlo di Palma llamada Teresa la ladra (1973), protagonizada por Monica Vitti. En todos los frentes, ladrones y escritores, todos se fueron al 50%. Como una buena banda.
Han pasado 50 años desde que se publicó este libro. Ahora es el turno de España. El compromiso político y feminista de Dacia Maraini impregna toda su literatura, desde Los años rotos hasta Diálogo de una prostituta con su cliente, reflejando el trasfondo ético de esa mujer: “A su manera, hay un sentido de dignidad”. explicó, “el ladrón es culpable, y por lo tanto, no puede atesorar el dinero. Por eso debe gastarlo: para ser perdonada, más que por otra persona”. Esto se refleja en el momento de la novela en que Teresa, tras un golpe de gracia, compra un abrigo forrado de piel celeste. Cuero, contra todo el frío. Cielo azul, cúbrete de libertad.
